In einem vergoldeten Zimmer im Empire-Stil,
Wo die Sessel mit Schnüren verschnürt sind,
Ist der vergessene Liebling des Theater-Moskau
Und unsere Herrscherin wieder auferstanden.

In ihrem Hauskleid ähnelt sie einem Stieglitz,
Der Körper ist dreifach gekrümmt.
Und doch, mein Gott, was für eine Schauspielerin sie war
Und welche Geister sie beherrschte!

Etwas Unirdisches lag in jedem Zug
Dieser Frau, jung und schlank,
Und auf ihrer beunruhigenden Schönheit
Lag der Abdruck des heißen Italiens.

Nun ist ihr Häuschen zu einem Museum geworden,
Wo ihr früherer Ruhm lebendig ist,
Wo die Alte bisweilen ihre Freunde erstaunt
Durch die Eigenwilligkeit ihres launischen Wesens.

Orden und Titel sind ihr nicht wenige verliehen worden,
Und sie verharrt in der Hoffnung,
Dass ihrer Schönheit bestimmt sei, ewig zu strahlen
In diesem Haus, wie einst zuvor.

Hier sind Gemälde, Porträts, Alben, Kränze,
Hier ist der Atem südlicher Pflanzen,
Und sie werden ihr Bild, den Jahren zum Trotz,
Für andere Generationen bewahren.

Und es ist nicht wichtig, nicht wichtig, dass in der fernen Ecke,
In einem halbdunklen und niedrigen Keller,
Ein verlassenes Mädchen auf dem Boden schläft,
Auf ihrer lumpigen Decke!

Hier ist ihr aus Gnade von der Tante, der Schauspielerin,
Jetzt eine Wohnung gewährt.
Hier klopft sie die Teppiche an den Türen aus,
Wischt Staub und Schimmel vom Empire.

Und wenn ihre alte Tante sie schilt
Und die Münzen zählt und versteckt,—
O, mit welchem Staunen blickt das Kind
Auf diese schönen Porträts!

Kann denn das Mädchen bis zum Ende begreifen,
Warum, unsere Gefühle erschütternd,
Solche Herzen über die Welt erhebt
Die unvernünftige Kraft der Kunst!

1956